Platon und das Höhlengleichnis

"Stelle dir Menschen vor in einer unterirdischen, höhlenartigen Behausung; diese hat einen Zugang, der zum Tageslicht hinaufführt, so groß wie eine ganze Höhle. In dieser Höhle sind sie von Kind auf, gefesselt an Schenkeln und Nacken, so dass sie an Ort und Stelle bleiben und immer nur geradeaus schauen; ihrer Fesseln wegen können sie den Kopf nicht herumdrehen. Licht aber erhalten sie von einem Feuer, das hinter ihnen weit oben in der Ferne brennt.

Zwischen dem Feuer und den Gefesselten aber führt oben ein Weg hin; dem entlang denke dir eine kleine Mauer errichtet, wie die Schranken, die die Gaukler vor den Zu­schau­ern aufbauen und über die hinweg sie ihre Kunststücke zeigen."

"Ich sehe es vor mir", sagte er.

"Stelle dir nun längs der kleinen Mauer Menschen vor, die allerhand Geräte vorüber tragen, so, dass diese über die Mauer hinausragen, Statuen von Menschen und anderen Lebewe­sen aus Stein und aus Holz und in mannigfacher Ausführung. Wie natürlich, redet ein Teil dieser Träger, ein anderer schweigt still."

"Ein seltsames Bild führst du da vor, und seltsame Gefesselte", sagte er.

"Sie sind uns ähnlich", erwiderte ich. "Denn erstens: glaubst du, diese Menschen hätten von sich selbst und von­einander je etwas anderes zu sehen bekommen als die Schatten, die das Feuer auf die ihnen gegenüberliegende Seite der Höhle wirft?"

"Wie sollten sie", sagte er, "wenn sie zeitlebens gezwungen sind, den Kopf unbeweglich zu halten?"

"Was sehen sie aber von den Dingen, die vorüber getragen werden? Doch dasselbe?"

"Zweifellos."

"Wenn sie nun miteinander reden könnten, glaubst du nicht, sie würden das als das Seiende bezeichnen, was sie sehen?"

"Notwendig."

"Und wenn das Gefängnis von der gegenüberliegenden Wand her auch ein Echo hätte und wenn dann einer der Vorübergehenden spräche - glaubst du, sie würden etwas an­deres für den Sprechenden halten als den vorbeiziehenden Schatten?"

"Nein, beim Zeus", sagte er.

"Auf keinen Fall", fuhr ich fort, "könnten solche Men­schen et­was anderes für das Wahre halten als die Schatten jener künstlichen Gegenstände."

"Das wäre ganz unvermeidlich", sagte er.

"Überlege dir nun", fuhr ich fort, "wie es wäre, wenn sie von ih­ren Fesseln befreit und damit auch von ihrer Tor­heit geheilt würden; da müsste ihnen doch naturgemäß folgendes widerfahren: Wenn einer aus den Fesseln gelöst und genötigt würde, plötzlich auf­zu­ste­hen, den Hals zu wenden, zu gehen und gegen das Licht zu schauen, und wenn er bei all diesem blendenden Glanze jene Dinge nicht recht erken­nen könnte, deren Schatten er vorher gesehen hat - was meinst du wohl, dass er antworten würde, wenn ihm jemand erklärte, er hätte vorher nur Nichtigkeiten gesehen, jetzt aber sei er dem Seienden näher und so, dem ei­gentlichen Seienden zugewendet, sehe er richtiger? Und wenn der ihm dann ein jedes von dem Vorüberziehenden zeigte und ihn fragte und zu sagen nötigte, was das sei? Meinst du nicht, er wäre in Verlegenheit und würde das, was er vorher gesehen hat, für wahrer (wirklicher) halten als das, was man ihm jetzt zeigt?"

"Für viel wahrer (wirklicher)", erwiderte er.

"Und wenn man ihn gar nötigte, das Licht selber anzu­blicken, dann schmerzten ihn doch wohl die Augen, und er wendete sich ab und flöhe zu den Dingen, die er anzu­schauen vermag und glaubte, diese seien tatsächlich klarer als das, was man ihm jetzt zeigt.

"Es ist so", sagte er.

"Schleppte man ihn aber von dort mit Gewalt den rauen und steilen Aufgang hinauf", fuhr ich fort, "und ließe ihn nicht los, bis man ihn an das Licht der Sonne hinausgezogen hätte - würde er da nicht Schmerzen empfinden und sich nur widerwillig so schleppen lassen? Und wenn er ans Licht käme, hätte er doch die Augen voll Glanz und vermöchte auch rein gar nichts von dem zu sehen, was man ihm nun als das Wahre bezeichnete?"

"Nein", erwiderte er, "wenigstens nicht im ersten Augenblick."